Lágrimas

                               

"O que os olhos não veem o coração não sente mas geralmente aquilo que chega chegou e chegará aos ouvidos quando em acordo com os sentidos os mesmos olhos podem consentir e é a partir de então que se dará aquele sublime momento em que a derradeira lágrima cansada da incerteza decide emergir e com o tempo só com o tempo poderá vir a secar e se dissipar com o vento formando uma espessa brisa de solidão medo e angústia que pairará sobre o ar como uma nuvem carregada de malogro que poderá vir a desestruturar o verão das almas fazendo chover qualquer olhar azul e anoitecer o sol escaldante de qualquer sorriso"

                     

Alma de concreto

"As memórias preservadas desde a infância e que carregamos durante nossa vida são talvez a nossa melhor educação."  Aloysha Karamazóv

     A vida é feita de lembranças, momentos, lugares, pessoas, sentimentos, cheiros, sensações, enfim, de todas as abstrações que compõem a poesia da nossa existência. Consoante, há locais que figuram importantes momentos de nossa vivência, e que certamente servem (e outros servirão) como pano de fundo para histórias, contextualizando as diferentes fases de nossas vidas e servindo como pilares para a estruturação do nosso eu, aquele trajeto que só pode ser traçado individualmente. Trajetória única. 
    Todos já tivemos inúmeros melhores amigos, já declaramos diversas vezes amor eterno (não por má-fé, mas por inocência ou ingenuidade) e perdemos as contas de quantas profissões já planejamos seguir na aurora da vida. No entanto, muitos dos nossos melhores amigos, desde a mais remota infância, hoje, não estão mais ao nosso lado, aqueles amores que outrora ferviam com o ardor de um vulcão, foram atenuados pela corrosão do cotidiano não perseverando nem sequer um cumprimento de quando em vez, senão a indiferença cínica da vaidade humana.  Já aquelas oníricas profissões do imaginário infantil, onde tudo era possível (até hoje alimento essa dúvida, não seria tudo possível?)- no meu caso, jogador de futebol, desenhista, ou (e porque não 'e') bombeiro - descansam em alguma gaveta do ontem, devido aos caminhos que não tomamos. 
     Assim, hoje, ao olharmos para trás e conferirmos o retrovisor na árdua e inconstante estrada de nossas vidas, repleta de lombadas, buracos, curvas e demasiado número de pedágios (que repetidas vezes nos fazem acreditar que somos incapazes de ir mais além, seja pelo itinerário insuficiente ou pela incapacidade de contorná-los e subverter obstáculos impostos.) constatamos apenas sombras, figuras difusas, vozes ecoando em um universo paralelo, memórias soltas que volta e meia nos assaltam, cores esmorecidas, sorrisos inocentes, lágrimas impertinentes, felicidades instantâneas, mágoas profundas, formando verdadeiras cicatrizes existenciais. Penso que todos esses retalhos quando costurados contumaz formam uma colcha que muitos chamam de passado – mesmo que componha o presente, por vezes, mais que o próprio presente.           
    Apesar de, no transcorrer do tempo, tudo parecer difuso: eventos, nomes, acontecimentos, pessoas, alguns locais normalmente são bem demarcados em nossa mente, eternos até. Locais que frequentemente representam espaços onde, quando retornamos, somos afogados por nostalgias, e podemos, a partir desse artifício, reviver momentos sublimes de nossas vidas. É muito triste, todavia, quando esses locais deixam de existir porque uma parcela de nossa vida se irá junto com eles. Morremos  por parcela. Um exemplo disso, é aquele guri de sete anos de idade, em meados de 98, espantado com um mar azul, que parecia crianças fazendo bagunça, mas não uma bagunça qualquer, era uma bagunça organizada, uma bagunça de adultos. Cantos, gritos e todos de azul, um mar de almas com fisionomias diferentes entonavam o hino rio-grandense em uma só voz. Um mar onde o guri nunca teve medo de não dar pé e, não tendo medo, se deixou levar pela correnteza de cantos, gritos e movimentos. Aquele guri não existe mais. Morreu. Ou melhor, irá morrer. Uma morte premeditada, esse deve ser o motivo das lágrimas que insistiam em emergir dos meus olhos ao contemplar aquele estádio, hoje, com 21 anos de idade, absorto em reflexões acerca do tempo - O tempo é rei? Monarquia ingrata. Saber da morte daquele menino, que poderia ser evocado por mim toda vez que eu adentrava as dependências do estádio Olímpico me deixou relutante a abandonar aquele estádio, que abrigava seu último jogo. Fiz questão de percorrer o mesmo trajeto onde andava quando era pequeno, desbravando aquele universo tão esplêndido e misterioso ao mesmo tempo. Passo a passo, fui revivendo momentos que pensei não fazerem mais parte da minha memória, porém emergiram do meu inconsciente. Sem dar-me conta, debulhava-me em lágrimas, mas só fui notar quando os soluços prejudicaram minha respiração e, consequentemente, minha caminhada. Espantado, sentei-me e com a testa apoiada nos braços cruzados sobre os joelhos. Tudo que me restava era lamentar uma parcela de minha morte. Chorava a perda do menino de sete anos.  
     A queda do estádio Olímpico representa a derrocada de uma parcela significativa da minha vida. Sinto-me corrompido com a destruição do estádio, pois uma centelha de minha alma está lá, assim como as decepções e alegrias mais contundentes que já experimentei. Eu estou lá. Sentirei as dores quando o estádio for ao chão, ao passo que, não terei mais onde dimensionar uma parcela de meu passado. Aquele menino ficará perdido no tempo e no espaço, se bem que... não muito diferente desse que vos escreve.

"A memória trai a todos, é uma aliada do esquecimento, é uma aliada da morte."             Joseph Brodsky 

03:38

                                                               


                                              sinto saudades de uma época que não vivi
                                              me apaixono por pessoas que não sei quem são
                                              estranhos vultos nas esquinas do meu coração
                                              retificam a importância de eu estar aqui

                                              o trajeto se justifica quando estou sozinho
                                              consultando meu relógio em meio ao deserto
                                              atitudes contraditórias me conduzem a um certo
                                              palácio de proporções astronômicas, mas vazio.

                                              dentro, grito seu nome que entre as pilastras ecoa
                                              e voam morcegos e voa saliva e voa esperança
                                              revivo medos e, de joelhos, volto a ser criança
                                              tomada de pavor, o desconhecido me atordoa

                                              atônito, acordo sobressaltado, suado. sinto-me perdido,
                                              mas no silêncio da madrugada,  ouço o edredom sussurrar
                                              “a melhor maneira de encontrar algo  é desistir de procurar”





                                             

Chronos

                                  

                                                           o fator tempo

                                                           influencia nas escolhas

                                                           e formando bolhas

                                                           desfaz-se com o vento

                                                           cuidado com contratos
                                                           firmados em época remota

                                                           o passado dá as mãos

                                                           mas o destino as solta

                                                           amanhã, o sangue fluirá manso

                                                           descontente com outrora

                                                           sem aquela efervescência

                                                           que o faz correr agora

                                                           acabamos cara a cara

                                                           na ciranda do acaso

                                                           oh! Feliz coincidência

                                                           oh! inesperado embaraço

                                                           espero-te eternamente hoje

                                                           deixarei a porta aberta

                                                           o sol se põe e adormeço

                                                           com o coração alerta

Apontar a vida

           

               

                                                          Se viver é desenhar sem borracha
                                                 Logo, amar é o apontador da vida
                                                 Sublimação do lápis, responsável pela escrita
                                                 A antiga caligrafia, hoje, repousa numa caixa...esquecida.

                                                 Cumprem sua sina pelos dedos do destino.
                                                 Em tamanho desatino
                                                                                 a relação é consumida. Efêmera.
                                                 Duradoura é a forma, posteriormente, adquirida.
                                                 Fagulhas perdidas assim como, do apontador, o fio da lâmina

                                                 Amar é a cotidiana reconstrução diária
                                                 Deixemo-nos cortar as arestas necessárias
                                                 A vida é mudança, e nós, projeto infinito

                                                 Sejamos como o lápis e o apontador
                                                 Que, agora, se reconstruirão de novo
                                                 Aproveitemos enquanto os dedos do destino
                                                                                     não nos devolvem ao estojo.

Chá das seis

                                                       

                       enquanto a televisão balbucia as desgraças do mundo

                       a janela a desmente. a xícara de chá suada entre as mãos

                       adentra a sacada.

                       o vento lhe lambe as têmporas.

                       um ar quase gelado invade as crateras abertas em seu rosto.

                       avista da janela dois meninos passeiam em suas bicicletas.

                       os olhos parecendo janelas

                       retratando a inocência que permeia suas almas.

                       a senhora os cumprimenta deliciadamente,

                       ao que os meninos não retribuem.

                       "você viu aquela velha na janela?! dizem que nunca sai de casa"

                        ao que o segundo responde:

                        "é cara!! ouvi minha mãe dizer que ela tem um pacto com o diabo."

                        - velha macumbeira! - grita o primeiro menino

                        HahAha as risadas se afastam, ao mesmo tempo em que as pedaladas

                        aceleram e as pernas parecem entrelaçar-se.

                        Teresa deixa a sacada. senta-se em frente à televisão.

                        o relógio tiquetaqueia ao lado do pano de prato do padre Marcelo Rossi.

                        calendário de 2007.

                        desliga a televisão. liga o rádio. acomoda-se sobre a poltrona. fecha os olhos.

                        o rádio pede um copo de água para a oração.

                        será que chá não serve? - Pensa Teresa - melhor não arriscar.

                        deixa a poltrona com destino à pia.

                        liga a torneira. a pressão da água faz o copo transbordar e a água escorrer por 

                        suas mãos repleta de veias, que mais parecem mangueiras verdes e azuis.

                        tudo parece girar, o chá cai quebrando a xícara que atravessava gerações.

                        o braço adormece. com um clarão tudo escurece.

                        a janela ficou aberta, a oração não foi feita, a torneira está ligada.

                        e o rádio balbucia algo sobre as maravilhas de um outro mundo. 

                                        

Um brinde

                                                            

     

                                                         

                                                    ao poema que nunca escrevi,

                                                    as aventuras  pelas quais nunca passei.

                                                    aos livros que nunca li,

                                                    as garotas que nunca beijei.

                                                   as tardes que passei dormindo,

                                                   todas as esquinas que não cruzei.

                                                   passeios que não fiz aos domingos,

                                                   dia do qual nunca gostei.

                                                   à fé que há muito tempo perdi,

                                                   aos inimigos que não enfrentei.

                                                   aos amores que não conheci,

                                                   lugares que não frequentei

                                                   a todas as frases que não disse,

                                                   atitudes que nunca tomei.

                                                   todas as decepções que tive,

                                                   diversas disputas que não ganhei.

                                                   um brinde a todos os caminhos,

                                                   que não trilhei ou fiquei à margem.

                                                   provável razão de estar aqui,

                                                                    com essa taça de vinho, escrevendo bobagem.

Prepotência necessária

Qual é o mal da prepotência, afinal? Acredito que muitas vezes é isso que falta à maioria das pessoas, principalmente no Brasil. Isso mesmo, uma pitada de prepotência. Acreditar que é o melhor não significa que seja melhor que os outros, mas o melhor que você pode ser. Logo, melhor que muitas pessoas medianas, “pseudo-humildes”.

 
Na tentativa de manter uma vida social extremamente vasta e heterogênea, muitas pessoas acabam por atenuar sua personalidade e vestir a máscara da falsa humildade, que na minha opinião é demasiado podre. A vida é um jogo, não sabemos sua finalidade, mas estou aqui e jogo para ganhar. Minha família (e incluo aqui meus escassos amigos, com os quais me identifico, e quando olho fundo em seus olhos, brilhantes, inquietos, e algumas vezes, sofridos olhos, posso ver meu espírito em outro corpo, sinto-me parte de um todo, dividimos centelhas de uma mesma alma) faz parte do meu time, e só.
 
Posso parecer arrogante, irônico, sarcástico, pedante... prepotente. Posso me encaixar a qualquer rótulo e esteriótipo que vir a calhar, para eu. Porém tenho a consciência limpa. Nunca choro, quando quero sorrir. Nunca sorrio, quando quero chorar. Não jogo sujo. Não uso do senso comum, ao contrário,  fujo desesperadamente dele. Tento ser coerente nessa sociedade totalmente incoerente. Coleciono conhecidos como oxigênio. Algumas pessoas dizem que sou carismático, mas jamais falso. Lembrei da questão da prepotência, hoje a tarde conversando com um amigo cujo nome não revelarei aqui. Que me impôs o seguinte questionamento:

• Ôhh Vini! Caso tu pudesse escolher outra pessoa, para ser, quem seria?

Parei e fiquei pensando, surpreso pelo fato de nunca ter pensado nisso. Após alguns minutos, receoso o inquisidor fitou-me e me disse o seguinte.

• Nossa! tua vida deve ser uma maravilha, ou é tu mesmo que se acha?

Voltei para a casa com alguns questionamentos rebombando na minha consciência. Dependendo da minha vontade...caso existisse alguma outra vida...seria alguma outra pessoa? Não, não seria ninguém a não ser eu mesmo. Pode parecer que meu ego não se atenha aos meus 2 metros e sinceramente acredito que não se acomodaria nem se eu fosse o Word Trade Center.

Só eu  sei o que passei para chegar até aqui. Todos os caminhos que trilhei e os que consequentemente  abstive-me de tomar. Sei o peso de cada lágrima que esvai. Sou ciente do alívio e da abstração que cada sorriso me trouxe. Tive muitos melhores amigos, muitos deles (quase todos) não trilham mais um caminho paralelo ao meu. Conheço todas as agruras as quais enfrentei na escola durante minha infância. Obstrui cada um dos desafios que a vida me impôs, e acredite...ela impôs. Me arrependo por cada erro que cometi. Sim, me arrependo. Acho ridículo quando as pessoas dizem que nunca se arrependeram de nada em suas vidas e fariam tudo de novo. Mentira.

Pelo que os outros passaram, daí eu já não sei, e pouco me importa saber. Quero a minha família, com minha irmã chata e minha mãe super-protetora (provável semeadora de tal alterego). Quero o meu pai que nunca está em casa, e mesmo assim o amo.  Quero o meu corpo, alto porém magro. Quero a minha cabeça confusa, porém calculista. Quero meus olhos perdidos, mas observadores. Janelas marrons da minha alma incolor, que por vezes debruça-se nessa janela na esperança de achar uma motivação para continuar o enlevo da vida. Não confundamos prepotência com arrogância, mas antes a dita arrogância do que a falsa humildade. É preferível permanecer no pecado do que mentir na oração. Vamos valorizar nossa trajetória. Nossos passos, erros e acertos. Paremos de olhar a vida do outro e demos valor ao nosso cotidiano, aos detalhes que passam despercebidos aos olhos embriagados de vida alheia. Antes de amar o próximo, ame a si mesmo.

Processo seletivo

A vida me veio sem antecedentes

fui abdicado do vazio, do nada que me cercava.

Eu lembro.

lembro perfeitamente, lembro como se fosse ontem.

lembro do nada.

Fui admitido sem diploma algum,

não sou formado em vidologia ou afins.

É tão fácil nascer (diferentemente de viver),

qual será o processo seletivo para nascer?

Há requisitos para nascer?

Caso houvesse, o mundo não seria constituído de imbecis.

A vida é um estágio sem metas, uma estrada sem setas,

apenas um clichê de atitudes corretas.

vida é escolha?

sinceramente, não sei o que escolher,

toda escolha é uma forma de exclusão.

e não quero excluir quaisquer possibilidades,

sejam elas quais forem.

Um Onibus chamado desejo

Apesar de estar súando olhava o céu e tudo o que enxergava eram nuvens. Era um dia estranho, fazia muito calor, porém não havia sol. Comentei com Michael, cobrador que  é cliente fiel da minha barraquinha, esse fato, de certa forma, inusitado por esses lados, ele falou algo relacionado a “mormaço” que segundo ele é quando o sol não dá as caras, porém faz um calor infernal. Não tenho do que reclamar, graças ao tal mormaço vendi quase todo o estoque que tinha no freezer. Refri, suco, e picolé. Nada mais tenho a oferecer para qualquer pessoa que queira amenizar o tal mormaço. Ironicamente apenas água foi o que sobrou. Apenas duas garrafas.

Apesar de estar com o bolso forrado com papéis que movem a terra. Papéis de extrema importância para saber se uma pessoa é ou não digna de respeito e atenção. Papéis que deveriam ser movimentados por quem os possui, mas em um jogo inverso são eles que movimentam tanto quem os possui quanto os que não têm tal privilégio, sorte ou benção. Depende da avaliação de cada um. Apesar de possuir vários papéis desses no meu bolso, a altura do peito, pesando e forçando a costura do bolso da minha camisa de botão amarela, um pouco desbotada e com um cheiro de cigarro, que eu como fumante não sinto, mas minha mulher não me deixa esquecer, fazendo cara feia todo o dia que volto do trabalho. Já desconfio que o problema não seja a camisa.

Apesar de o que estar pesando, no lado externo do meu peito, dentro do meu bolso, ser motivo de felicidade e euforia para milhares de pessoas, tudo o que me trás, tal peso, é enfado e medo. Não consigo me sentir feliz a muito tempo. Sinto por vezes que me encontro no silencioso, como o meu celular, esquecido, e sem utilidade alguma. Mas seguido dessas tristes divagações, também penso que todos que trabalham por aqui sentem isso também.

Apesar de pequena a rodoviária me parece ser tão grande. A rodoviária é um lugar estranho eu sei que é limpo, mas tudo me parece muito sujo, mesmo muitos dos meus clientes sendo garis que ficam responsáveis pela limpeza do local, e trabalham super bem pelo que noto. A rodoviária é tão bonita no horário do almoço. Horário em que ela possui menos rotatividade, por vezes só eu estou aqui. Mas dura pouco tempo, no máximo 15 minutos. Cheguei a conclusão de que são as pessoas que deixam a rodoviária com um aspecto feio, cinza, distante. Quando estou sozinho, este lugar parece querer me pegar nos braços, me dar um beijo e desejar um bom dia. Bom dia, essa é afirmativa mais falsa da rodoviária, e normalmente vem seguida de “tudo bom?” que assume o posto da pergunta mais falsa.

Apesar do tempo estranho, ia cumprindo meu horário de todos os dias. Quando estava começando a recolher as placas e me preparando para fechar a barraca. Ouço alguém dizer – Olá, pode me dar uma informação – era uma voz angelical, de tom suave e recioso – prontamente virei-me em sua direção. Era tão linda. Pensei que estava frente a frente com um anjo. Seu aspecto de limpeza contrastava com o cinza daquela rodoviária. Usava roupas brancas que combinavam com sua pele, extremamente clara e seus cabelos loiros. A graça da moça era tanta, que perdi a noção de tempo, parecia estar em outra dimensão. Não a respondi, apenas a observei estático. Seus olhos azuis reprimiam qualquer ato a não ser observá-la.

Apesar de estar nervoso, fiquei calmo. Com um leve sorriso que alumiava a rodoviária, ela me perguntou como poderia pegar o onibus “desejo”. Mal sabia ela que eu era um Bonde chamado desejo. Expliquei a ela como poderia proceder para pegá-lo. Tanto era meu nervosismo que só depois me dei conta de que o tal ônibus, que ela me perguntou era o mesmo que eu habitualmente tomo para ir embora. Nem notou minha presença quando entrou no ônibus. Estava sentada ao lado do motorista em uma conversa sobre o ensino de Inglês nas escola, acho que era isso. Apesar de ela estar sentada no primeiro banco, sentei-me no fundo no último banco do lado esquerdo como de costume. O onibus não estava lotado mas quase todos os lugares estavam ocupados.

Apesar da moça aparentar riqueza, desceu em um bairro muito pobre, bairro horrível. Ela não poderia ser dali, mas o mundo é constituído de contradições. Desceu pela porta da frente, na descida o motorista piscou a ela, e o cobrador franziu as sombrancelhas. Apesar da aparencia inocente a moça parecia ser muito é da esperta. Apesar de estarmos no mesmo onibus, os bancos que nos separavam pareciam milhares quilometros de distância. Apesar de querer escrever mais vou guardar esses papéis na mochila, pois tenho que contar as moedas da passagem. A próxima parada é a minha.

Felicidade instântanea

Hoje sei que são os pequenos momentos da vida que tornam as pessoas maiores. A felicidade plena é inalcançável, pois não existe. Mas calma, não quero de maneira alguma insinuar a não existência da felicidade. Embora seja abstrato, esse sentimento move as pessoas, e é almejado, de norte a sul, ao redor do mundo. Onde existem pessoas, existe o clichê " busca da felicidade ".  

Todos correm atrás dela mas ninguém a alcança. Quando o Coyote capturar o Papa-Léguas, o Tom comer o Jerry, ou o Rambo ceder às investidas do inimigo, ainda estaremos perseguindo cegamente essa felicidade invisível, insípida, inodora, indescritível, inalcançável e inexistente. A vida da maioria das pessoas é uma brincadeira, literalmente, um pique-esconde com a senhora felicidade, no qual ela nunca é encontrada. O mais engraçado está no fato de que ela não se esconde. A felicidade está nos pequenos momentos, a verdadeira felicidade passa despercebida aos olhos embebecidos de planos futuros. 

A verdadeira felicidade...Está na vitória do seu time de virada, em um jogo que você considerava perdido. Está na contemplação silenciosa da dança complexa da chama de uma vela, enquanto a cera lacrimeja antecipadamente, o destino da luz que se apagará. Está naquele arrepio que sobe o corpo ao colocar o pé na água fria da piscina sob o céu azul. Está naquele frio na barriga ao trombar com aquela pessoa especial na rua, armadilha do acaso. Está naquele banho de chuva inesperado, quando tudo o que nos resta é aceitar o destino que a natureza nos impôs. Está naquele sorriso que escapa aos lábios, em um dia frio acompanhado de amigos, que fortificam a vida. Está nas lágrimas que brotam do rosto na despedida em alguma das rodoviárias da vida. Está no púlpito da formatura, ao concluir uma etapa e dar de cara com tantas outras.        

Felicidade não é o fim das batalhas do cotidiano, o nome disso é morte. Todos querem a tal felicidade a qualquer custo, e o que é a felicidade? A felicidade é viver intensamente o presente, jamais deve ser pensada como algo  que alcançaremos no futuro, pois, neste caso, estaremos colocando fora nosso presente  e consequentemente nosso passado.  Viva cada momento da vida valorizando o presente, pois nessa vida é só o que realmente nos pertence. 

OVNI

Passo a passo, cabeça baixa, possuía o olhar perdido. Andava distraído pela rua, tinha acabado de molhar a manga do seu moletom com loló. Rua vazia, deserta e silenciosa. Silêncio que assusta. Silêncio que provoca e ao mesmo tempo oprime os ouvidos de quem está caminhando na  avenida Caxias do Sul, durante a madrugada.

O escuro da noite  só é quebrado devido a pequenos feixes de luz. O poste formando pequenos holofotes à espera de um grande astro do cotidiano para o banhar de luz e brilho. Estava com dor nos pés, pois caminhou a tarde inteira pelas ruas. Mas estava certo de que isso passaria. Assim como sua fome, e seu sono. Havia dado fortes fungadas na cola. Sempre passam.

Caminhava a procura de uma marquise, onde pudesse descansar um pouco. Passo a passo locomovia-se sob a escuridão, ouvia os cães latindo conforme passava. Sentia-se envergonhado, pois estava acordando as pessoas que tentavam dormir. Volta e meia alguém ligava a luz, descortinava alguma janela e o olhava com um olhar intimidador, olhar  inquisidor.

Um objeto na rua, em meio ao breu da noite, o fez perder a distração que o tomava. Quando avistou tal objeto, seus pés automaticamente tornaram-se estáticos. Aquilo parecia ser de metal, quem sabe de alumínio, de forma arredondada. O tal objeto brilhava, e aquele brilho o seduzia. Brilhava muito.

Olhou para os dois lados da rua e confirmou que estava sozinho. Não acreditava em nada sobrenatural, aquilo não poderia estar acontecendo com ele, logo com ele. Um menino mulambento com as mangas do moleton esgarçadas e uma garrafinha de água mineral dentro das calças, que a mantinha firme contra o corpo, sem a garrafinha provavelmente as calças cairiam.

Esqueceu por um momento de quem era. Esqueceu que sentia frio e fome. Esqueceu que tinha 8 anos e nunca tinha frequentado a escola. Esqueceu que esqueceu que seu pai provavelmente o esqueceu. Quanto mais se aproximava, mais o objeto aparentemente de metal, arredondado, brilhava, reluzia. Ia tomando forma, e assim ia reconhecendo aquilo.

Quando chegou perto o bastante para o brilho tomar forma, sorriu. Olhou para os dois lados naquela rua, não havia ninguém, breu instaurado. Juntou a moeda de um real e continuou seu trajeto. Naquela noite, o menino sentiu um pequeno lapso de felicidade.

2:34 am

                                      

                                  

                                        A menina deita. 

                                                                  O mundo descansa.

                                        O mundo para.  A noite cala. Passos na sala.

                                        Corpo imóvel.

                                        Olhos fechados, enquanto sua alma dança.

                                         

                                        Sonhos mágicos, cabelos de noite, olhos de estrela.

                                        Da porta, alguém deixa rolar uma lágrima,

                                        enquanto observa,

                                        percebe que o tempo é um amigo cruel,

                                        nos aproxima da morte, mas...

                                        nos proporciona momentos doces como mel.

                                  

Livre arbítrio

                                                                 

                                                                   A distância é a mesma 

                                                                   entre o certo e o errado

                                                                   entre o doce e o amargo

                                                                   entre o insulto e o abraço

                                                                   entre a liberdade e o muro

                                                                   entre o claro e o escuro

                                                                   entre o riso e o choro

                                                                   entre a lata e o ouro

                                                                   entre o passo e o tombo

                                                                   entre a construção e os escombros

                                                                   entre o cuspe e o beijo

                                                                   entre a faca e o queijo

                                                                   entre a reta e a curva 

                                                                   entre o sol e a chuva

                                                                   entre a doença e a cura

                                                                   entre o bem e o mal

                                                                   entre o açucar e o sal

                                                                   entre o mar e a piscina

                                                                   entre o acaso e a sina

                                                                   entre a derrota e o pódio

                                                                   entre o amor e o ódio

                                                                   entre subir e descer

                                                                   entre mandar e obedecer

                                                                   entre eu e você

                                                                   entre a morte e a vida.

                                                                   A distância é a mesma

                                                                   entre a saudação e a despedida.